Yeah, ich wusste, dass mein buch meinen frühreifen, haarigen Arsch retten würd. Meine Mutter wollte meine Hefte inspizieren, die sehr unordentlich sind. Aber derbstens!
Dann haben wir angefangen zu argumentieren, und sie meinte, sie wolle mir helfen, an mir zu arbeiten. da sagte ich: "hör mal, muddi, ich kann selbst an mir arbeiten, verdammt nochmal. weswegen schreib ich denn sonst ein buch?"
Da hat sie's auf morgen verschoben.
